La chronique à deux balles

L'autre jour Bernard Laporte a monté les marches du perron de l'Elysée d'une ample foulée sportive (vu à la télé, bien sûr). Un détail a attiré mon attention : ses pompes. Des étuis en cuir d'un excédent d'au moins quatre ou cinq pointures, effilés au bout, façon pelles à gâteau. Elles semblaient légères et souples comme les ailes d'Hermès. J'imagine qu'on doit se sentir à l'aise, là-dedans, et sans lien d'aucune sorte avec la pesanteur. Du reste le ministre donnait l'impression de voler au-dessus du perron comme un oiseau noir (son costume était noir). De mon temps, on aurait dit : tiens, le ministre s'affiche avec des pompes de pédale. Le serait pas un peu ? De mon temps nous étions tous homophobes et nos godasses étaient lourdes : du vrai ciment. Lourdes comme notre esprit. Lourdes comme Lourdes. Pas seyantes, quoi. Justes bonnes à mettre pour se rendre au caté en chantant la Marseillaise d'Antignac :

Allons enfants de la Courtille,

Le jour de boire est arrivé,

C'est pour nous que le boudin grille,

C'est pour nous qu'on l'a conservé

Ne vois-tu pas dans la cuisine

Rôtir des Dindons et Gigots!

Ma foi, nous serions bien nigauds

Si nous leur faisions triste mine.

 

(Refrain)

A table, citoyens,

Videz tous les flacons,

Buvez, mangez, qu'un vin bien pur

Humecte vos poumons !

 

 

  

On célèbre en catimini les un an de Personne à l'Elysée. C'est-à-dire qu'on ne célèbre rien du tout. Qui inviter pour souffler la bougie, hormis Personne ? Pendant ce temps, au P.S. (Parti Suicidaire), on joue à la roulette russe. Une balle dans le barillet et… à toi, Delanoé, joue !