La chronique à deux balles

Il y a quelques jours, j'ai recueilli le témoignage d'un habitant de Calais, ville où des centaines, peut-être des milliers de migrants attendent de passer clandestinement en Angleterre. Ils dorment dans des cabanes au milieu des dunes ou des arbres, vivent de soupe populaire et de la charité des bonnes âmes. Ils sentent le bois brûlé, sont galeux, tuberculeux, apeurés, rackettés par les passeurs, interpellés par des patrouilles de CRS, guettés la nuit dans le terminal d'Eurotunnel par des militaires équipés de lunettes à infrarouge. Ils viennent d'Afghanistan, d'Irak, d'Erythrée, ou d'Iran. Que des bleds où il fait bon vivre. A se demander ce qu'ils foutent là. Ah oui : les attendent en Angleterre, pays des Droits dans le cul, des membres de leur famille, ou alors personne, ou alors des exploiteurs, ou alors un billet de retour pour la France. 

Un cinéaste, Philippe Lioret, qui vient  de tourner un film sur ce drame — drame est un terme de journaliste à deux cents mots de vocabulaire —, a trouvé malin de dire dans la presse : «J’ai le sentiment d’avoir raconté l’histoire d’un type qui a protégé un Juif dans sa cave, en 1943.» Pourquoi ce Lioret ne va-t-il pas au bout de sa pensée ?… En disant, par exemple, que nous vivons dans un état nazi. C'est quand même bizarre, ces types qui entendent des bruits de bottes partout — enfin, surtout dans leurs fantasmes. A croire que ça leur manque.