La chronique à deux balles

La nature voit loin. Elle a le sens des équilibres. Où elle met le feu, elle amène l'eau. Où elle innonde, elle déploie une bande de terre pour aller à pied sec. Elle est prévoyante.

L'homme, beaucoup moins. C'est dans sa nature. Il programme, il projette, il prépare, mais ne voit pas le mur qui se dresse devant lui. Advienne que pourra, tel est son credo. Et parfois, ô miracle, ça passe. Le mur s'efface. L'homme poursuit alors son chemin de locomotive myope et orgueilleuse, empanachée de blanc. Jusqu'au prochain mur, qu'il se prend généralement de pleine face.

De tous les hommes, celui qui a projeté le plus est l'homme blanc. Enfin, l'occidental. Enfin, j'hésite à le définir, tant il a peur lui-même des qualificatifs pouvant le dépeindre. Même le mot homme à présent l'effraie. Il y voit une tache de machisme sur sa chemise qu'il voudrait impeccable.

Cet homme blanc, donc, depuis cinq siècles, a projeté toutes sortes de choses. La soupe en sachet, la démocratie, la machine à laver, les voyages sur la lune. Et, comble de l'ironie, dans presque tous les cas il est parvenu à ses fins. Souvent aidé par le hasard, mais quand même…

Or, d'avoir franchi tant d'obstacles, et en si peu de temps, d'avoir vu devant lui les murs s'effacer, comme s'ils s'inclinaient sur son passage, il a fini par trouver ça suspect. Jetant un regard obsidional sur son parcours, il a conclu : cette réussite n'est pas normale. Un démon se cache là-dessous.

Depuis, l'homme blanc n'a de cesse de s'amender et de s'auto-exorciser. Lui, qui, hier encore, abattait les murs d'une pichenette, maintenant les rase, une clochette de lépreux à la main, pour avertir les autres peuplades de sa présence démoniaque. Il s'est proclamé nuisible. C'est désormais sa grandeur — qui consiste à se faire tout petit.

De tous les murs qu'il a eus à franchir, l'homme blanc n'imaginait pas qu'il serait lui-même le plus insurmontable.