La chronique à deux balles

Le roi de la pop, de la dope, du Top et bientôt des taupes sera enterré dimanche, ou lundi, enfin un de ces jours prochains, quand les médecins légistes auront fini de fouiller son corps — à la recherche de quoi ? de billets de banque ?…

Ensuite de quoi, exactement comme Elvis, il endossera le drap blanc des fantômes de la musique et ses fans affirmeront le voir faisant des emplettes dans une boutique de trappeurs du Nebraska ou pédalant sur un home-trainer dans une salle de gym de la 42ème rue. Il flottera ainsi longtemps dans l'intermonde du rêve et de la paranoïa au gré des remasterisations juteuses de son OEUUUUVRE impérissable, forcément impérissable. Mort et spectrifié, il se pourrait d'ailleurs qu'il vende plus d'albums que de son vivant. N'a-t-il pas désormais tout le temps devant lui ?

J'ai lu dans la presse que sa dépouille sera exposée vendredi à Nerver(Disney)land, où des milliers de fans se rendront pour saluer l'artiste une dernière fois, un peu comme le firent en 1953 les admirateurs de Staline bouleversés par la mort du Petit Père des peuples. (Le surnom de Jacquesson étant Bambi, je me demande s'il ne serait pas opportun d'appeler ses fans des faons…)

J'ai lu par ailleurs que Tippie Hedren a accueilli chez elle les deux tigres de Jacquesson, des fauves domestiques en poils vrais, et qu'elle n'a pas eu le cœur de leur cacher la vérité : «Mes pauvres chéris, leur a-t-elle dit dans un sanglot, vous allez devoir être forts… Bambi est mort.» Le journaliste qui a rapporté cette déchirante nouvelle — une de plus — ne précisait pas si ces deux tigres ont ri au nez de l'actrice ou l'ont bouffée au petit déjeuner. Evidemment, tout ce que je viens de raconter est vrai, puisque c'est écrit dans les journaux.