La chronique à deux balles

Nous bénéficions à Clermont-Ferrand d'équipements dernier cri : un Brice Hortefeux, appelé ici le Grand Cervelas, pour son teint rosâtre et sa forme oblongue, mais peut-être pas seulement. Sa fonction première se résume à provoquer chaque vendredi boulevard Lafayette un accident de la circulation, quand il descend de sa limousine pour entrer dans sa permanence de député européen. Les automobilistes, sans doute frappés par sa ressemblance avec Vercingétorix, en oublient de freiner. Quant à sa deuxième fonction, elle consiste à prendre les enfants d'Allah pour des moutons sauvages, ce dont les clermontois se passeraient volontiers, vu que la première Croisade fut prêchée en leurs murs. Ca ne date certes pas d'hier, mais il est des susceptibilités qu'il vaut mieux ne pas déterrer.

Un Giscard : des airs de ruines antiques, mais encore grimpant comme un lierre, même à l'heure crépusculaire des souvenirs ! Sa fonction se résume désormais à mettre le bazar dans la famille royale d'Angleterre, qui ne s'attendait pas à tant de sollicitude de sa part. Ainsi rapporte-t-il dans un docu-fiction écrit de sa longue main de pianiste à bretelles, qu'il aurait culbuté une Lady dans les jardins de Windsor, ou quelque chose d'approchant, laquelle Lady, spécialiste des mines antipersonnelles, aurait passé le gazon à la poêle à frire avant de s'allonger sous le clermontois. Il est vrai qu'il est plus agréable de se faire sauter que de sauter.

Dire, après tout cela, que Clermont-Ferrand, en fait de centre du pays ne serait que son trou du cul, me semble pour le moins cavalier. Brice et Valéry, tels deux phares plantés au sommet du Puy-de-Dôme, font rayonner l'esprit de la ville bien au-delà de la ceinture d'astéroïdes. Le temps n'est pas loin où un géographe repérera son nom sur une carte Michelin.